и каждый вечер.. мои руки складывают бумажных журавлей.
они складываются и хранятся. пересчитаются все потом. ближе к теплу. и начинает казаться, что тепло не наступит.. время как нуга..
мои пальцы как дикие, в них течет электричество. его хватит до мая нам..
а там...